Я притворяюсь,что ещё влюблюсь.
Конечно,сам давно не верю в это.
Очередному лишь стиху молюсь.
Он есть отдушина,для позднего Поэта.
Давно уже не верю в чудеса.
Уверовал,их больше здесь и нету.
Собою манят только Небеса!
Они всё ближе,для позднего Поэта.
Всю молодость,в себе стихи копил.
Времени не было - рифму подобрать.
И вот теперь,- как сам недолюбил.
На склоне лет,решил стихи писать.
Кому они?Так только,для себя.
Что мной пережито,кому-то интересно?
А между строчек,есть что-то про тебя.
Хоть самому мне - это неизвестно.
поздний поэт. пролог
© Copyright: Славский 6, 2021
Свидетельство о публикации №121042509553
Свидетельство о публикации №121042509553
Рецензии