Кровь Поэтов

Всего и не вспомнить. А если и возможно.
То для чего..?
.
.
.
.


Весь мир это ты.
Память это следы которые смыл прилив сегодняшних дел.
Жил в небоскрёбах и трущобах,
Пил вино на завтрак и воду из луж в полях.
Как то раз спросил у кота как его дела
И он прожил со мной до самой смерти.
Вот это стереть бы и не за чем. Может это временами лечит а не время.
Однажды я сидел в темноте и ждал света,
Но света не было, а пришёл поезд в котором
Я спал так глубоко и в то же время тревожно.
Я могу заблудится в соседнем дворе и так всю жизнь.
Хотя находил выход из самой глубокой ямы.
Просто везёт или что.
Я играл на струнах, они взрывались и я просто
Относил гитару к помойке. Пусть возьмёт достойный. Может и я так же найду что то.
Для кого-то это нудно и пусто.
Для меня этот мир был грустным.
Как тот в большой одежде чел из Буратино.
Я всегда жду момента, всегда жду ответа.

Откровений нет, есть кровь поэтов
На земле сомнений.

Под лежачий камень вода не течёт.
Под ним черви строят уютный дом,
Кто поднимал тот знает.
А кто знает тот врятли улыбнётся
Деду с бородой и серой рубахе.
Может это был я, а может просто сон.
Когда рифма теряет поворот и уходит прямо,
Мозг решает что это обман и не стих а просто хлам.
Я хлам
Я мусор
Я обман.
Прочитай себя
Или "перечитай и пересмотри" как пел Костян.
Тогда возьмём с тобой билеты на тот поезд где сон это не сон, а тревога.
И тогда ты всё поймёшь когда проснёшься.