Убегающий свет

В кои веки с походной камерой
на тропу выходного дня
вышел я из застенков каменных
связь с природой укоренять.

По лугам, по лесам... — Неплохо бы
кадры засветло наснимать.
Вдруг откуда невесть прямёхонько
живописность плывёт сама.

Щёлкнул слепо. — Дичась, опешила.
Краской зарева залилась.
То ль во мне распознала лешего,
то ли сгусток мирского зла...

Отшатнулась пугливой серною.
Прутик тоненький. Колосок.
А глаза — неизбежно серые —
как затишие пред грозой.

В нерешительности встревоженно
оглядела из-под ресниц.
Экий телепень то я, боже мой,
мной волков страшить — не девиц.

От затропка бочком попятился,
несуразность свою кляня,
дабы чуду в летящем платьице
путь-дорогу не заслонять.

Не девчонка — родник. Изящество.
Рук, струящихся, волшебство.
Речи дар потерял я начисто,
не посмев сказать ничего.

Любовался, что в землю вкопанный,
как текла она по тропе —
и журчали на солнце локоны,
заплетаясь в узор небес.

Обернулась вдруг. — Словно пёрышко
невесомое невзначай
обронила, вспорхнув, лебёдушка
в убегающий свет ручья...



Художник — Бергилевич О.