Течёт апрель, тепло влечёт,
А я – лишь грубый недочёт
Природы. Всё сижу и жду,
Когда сквозь крыш моих сто штук
Меня накроет,
Стуча как кости счёт,
Священный град,
На крайний случай – дождь.
Хотя, конечно, бред всё это –
Ещё одна весна поэта,
Что разрывает на куски.
И утро давит на виски.
И слов твоих последних пустынные пески.
И не понять теперь, наверное, до смерти мне,
К чему и для чего всё это:
Что лучше – медленно, как ладан, тлеть
Или в мгновение сгореть,
И так и эдак просто став горсточкой пепла?
Что ветер сам найдёт,
И подберёт,
И унесёт:
Кого-то вверх, возможно, нас –
Навряд ли, скорее – в пекло.
Хотя, казалось бы, ничем уж не согреть.
(апрель 2021 г.)
Апрель
© Copyright: Алекс Зыков, 2021
Свидетельство о публикации №121042505441
Свидетельство о публикации №121042505441
Рецензии