Блюз дождевой воды

Ночь. Фонари. И ветер.
Мысли висят, как плети.
И на бумаге несколько строк.
В памяти чьи-то лица.
Сплин фа-минором длится.
Где «Смитвессон»? – Нажму на курок.
Сплин барабанчик вертит.
В нём девять граммов смерти.
Чую, душа стоит у черты.
Только мотивом старым
Сердцу продлит удары
Блюз дождевой воды.
Блюз дождевой воды.

Тянет к теплу камина.
Кот выгибает спину.
Где-то в прихожей скрипнул паркет.
Словно в каком-то блоге,
Истина на пороге
Вскроет вискарик, скажет: «Привет!»
Вновь «Смитвессон» на полке.
Колются, как иголки,
Фразы, что уведут от беды.
Ночь. Среди мокрых лоджий
Слышен один и тот же
Блюз дождевой воды.
Блюз дождевой воды.

Утром все звуки глохнут.
И мостовые сохнут
Так же, как в горле от вискаря.
Знаешь, а так бывает,
В полупустом трамвае
Истина едет «на халтаря».
Всё, что она сказала,
Нитями по вокзалам.
Будут Семирамиды сады
Снова в цветенье сочном,
Если раздастся ночью
Блюз дождевой воды.
Блюз дождевой воды.

© 2021, Терентьев В. Ю.