Друзья, я к славе не стремлюсь.
Мне чуждо быть поэтом года.
Я лучше лишний раз прольюсь
Стихами Господу в угоду.
Хоть графоманом назван я
Тем, кто стихи писать не может,
Скажу вам честно, не тая:
Обида эта не тревожит.
В ней вижу лишь в лицо плевок,
Но тем не менее вам лучше
Вновь дам испить в стихах глоток
Бальзама, что излечит души.
Пусть пишут пасквили нам вновь,
Но это нас не остановит,
Так как к стихам у нас любовь
Всё выше на Парнас возводит.
Там ожидает Аполлон
Средь муз, дающих вдохновенье.
Нет, славой я не опьянён, -
Мне чуждо это упоенье.
В стихах я счастье познаю,
Как Богом данную мне сладость,
И в них частичку отдаю
Своей души, даря вам радость.
Обида и откровение
© Copyright: Владимир Смирнов 59, 2021
Свидетельство о публикации №121042408378
Свидетельство о публикации №121042408378
Рецензии