Я был убит булавкой колкой...

Я  был  убит  булавкой  колкой,
Но  под  английской  и  воскрес,
Истыкан  острою  иголкой,
Не  проявляя  интерес

К  земным  причудам...  Медсестричка 
Лечила  миксом  сигарет,
Что  поджигала  жжёной  спичкой,
Надёжно  пряча  свой  секрет

В  моей  подушке...  Знала,   стерва,
С  кем  тосковать,   а  с  кем  дружить:
Она  была  моей  не  первой,
Кто  научил  красиво  жить

В  бессрочно-дымчатой  затяжке...
И  я  пожил  в  её  среде
Неутешительно  и  тяжко
С  фингалом  синим  в  бороде!

Я  был  убит  и  выжил  снова,
Похоже  очень,   что  за  так...
Теперь  в  узлах  своей  обновы
Я  звался  попросту:  дурак!

Из  эпикриза  вырвав  строчку,
Слонялся  в  метре  от  окон,
Ища  в  таблеточном  просрочку,
Поставив  бренное  на  кон!

Мне  не  везло  почти  три  эры,
В  четвертой  был  освобождён
Припиской  вечной  на  галеры,
Но  в  них  же  гриппом  и  сражён

Каким-то  птичьим...  Пёрли  перья
Вниз  по  истыканной  спине
В  разрез  с  пробабкиным  поверьем:
Что,   мол,   я  по  уши  в  дерьме!

Да  я  -  не  фан  теперь  пернатых,
Не  утешитель  грустных  вдов,
Не  шут  бубновый  у  горбатых,
Я  -  тот,   кого  взяла  Любовь!

Ни  чёрт  не  страшен,   ни  разруха
В  давно  черствеющих  сердцах:
На  днях  косила  тьму  старуха,
От  пят  до  носа  в  бубенцах... 





       24.04.2021г.