День рождения...

Дождь не случился. Сумрак порожний.
Вечер тяжёлый безоблачно чист.
Она небездарна, он тоже художник...
Разные трассы и разный таксист...
В полный багрец распатронилась осень.
Она - безнадёжна, он - неубедим...
Быстро темнеет. Без четверти восемь.
Спор обо всём приближается к ним...
Он опоздал, она схмурилась туго,
будто шипящий убитый винил...
Мысли с немыслями плыли по кругу,
но в чувствах никто никого не винил...
Даже когда она шлялась "невинно",
он делал в окно прислонение лба,
в окно, под которым пустая рябина
была не красна и совсем не ряба...
Всё так убедительно-глупо и мимо,
сомнения множатся в скорости... Мда...
Им ехать и ехать в длиннющую зиму,
наверное, это маршрут в никуда...
Напротив не против качаться два стула...
Из всех дней рождений дороже всего
вот это отсутствие праздника гула
на будущий вид повседневных снегов...
Её серый свитер чудовищно связан,
где нитка петляет к делам января...
И он тоже пятым бокалом доказан,
к интиму ближайшему перегоря...

2021г.