Только пыльные рамки на стенах чужих домов,
только несколько строк, не выброшенных Всевышним.
Остальное - червям: мучным, земляным и книжным,
остальное - в разводах стелящихся дымов.
Только эхо, как рифма, где-то в конце пути:
то ли слышно, то ли кажется, что живое.
Разольётся внутри небесное, дождевое,
и начнёт подсолнухом в небе твоём цвести.
И созреют плоды, не сорванные с дерев.
И душа, как Ева с Адамом, чиста и гола.
И качнёт Вселенную тихий печальный голос.
Он прибьётся волной, следы на песке стерев.
...Вдруг земной ребёнок задумался и затих:
"Мама, слушай, я сочинил стих..."
24.04.21.
Память
© Copyright: Игорь Касько, 2021
Свидетельство о публикации №121042404362
Свидетельство о публикации №121042404362
Рецензии