Поэт он — нет тщеславней шарлатанов,
И попрошу я вас иметь в виду,
Что из мешка листков своих обманов
Он вытянет вам с помпой ерунду.
Сокровища, гербы и монограммы,
Дворцы, где лунный свет прудом храним,
Влюблённые безумно дамы —
Всё это называет он своим.
Хотя в своей нетопленной халупе
Живёт он, неухожен и убог,
Без денег и милашки вкупе,
И весь продрог уже до пальцев ног.
Вильхэльм Буш. Простительно
© Copyright: Алишер Киямов, 2021
Свидетельство о публикации №121042403236
Свидетельство о публикации №121042403236
Рецензии