Я долгое время верил в добро
И людям не делал зла,
Но вот как будто из-за угла
Ударили топором...
Наверно, образ слишком жесток
И как бы излишне зрим,
Но если в стихах лишь клюквенный сок,
Нет веры виршам таким.
А вот когда реальная кровь
И людям пощады нет,
Когда жесток бывает поэт,
Не верующий в любовь,
И знает каждый, что по пятам
Крадётся старуха-смерть:
Она вот здесь, а не где-то там -
Вам спрятаться не успеть.
Тогда поэзия через боль
Проходит назло судьбе.
Стихи идут читатель к тебе,
А, может быть, за тобой.
И ты не спасёшься от них никак,
Хоть смейся теперь, хоть плачь,
Поскольку поэзия - тайный знак,
Что каждого ждёт палач.
Я долгое время верил в добро...
© Copyright: Виктор Байгужаков, 2021
Свидетельство о публикации №121042400269
Свидетельство о публикации №121042400269
Рецензии