Ни одного живого человека

Ни одного живого человека, 
Лишь сгустки пота, жира и грязи,
Как Буратины, бедные калеки,
Сгущаются в какие-то мазки.
В какую-то нелепость и зазнобу,
В какую-то неловкость, кривизну,
Кочуют всё от гроба и до гроба,
И не прервут знакомую тропу.
А где-то птиц узорчатые гнезда,
А кто-то град взволнованной скалы,
А где-то плачут и смеются звёзды,
И дышат безмятежно валуны.
А где-то дождь собрался в паутину,
И мчит копытами неуязвимый ветер,
Стучит его дыхание об льдину,
И разрушает все на этом свете.
А человек - не человек, а призрак,
Безглазо проходит через стены:
Не видит, что за окном повисла
Пушистая, яблочная пена.
И озабочено колотит дом и плитку,
Кладут её и прадеды и дети,
А на листочках хрупкая улитка,
Без панциря под солнышком раздета.
А ты давай, работай, раб отважный,
И собирай плоды свои, герой.
И компенсируй их в красивые бумажки,
Гордись собой, нечеловечек мой.