Читая книгу...

(Книгу читаю, а там -  холод, лёд, и мой герой вперёд идёт...)

Он шёл вперёд, на вечный лёд,
склонивши голову устало; 
ей, вроде, падать не пристало,
но поднимать не стал её.
Он шёл вперёд, только вперед,
с глазами выцветшими в лёд,
что лёг повсюду;
достигнуть полюса, и - год
за годом - к зюйду...
Мечтою жил, - с бедой дружил:
был прост, порой наивен...
Ума где взять? - не своровать.
В попытках опыт выбит.
Ну, а когда злая вода,
да ветер во льдах
прижмут не на шутку...
Жутко тонуть даже судну,
а тут и из мелкой лунки
без лодки не выплыть утлой...

(Кутаюсь в одеяло, заложив страницу... и путник,
вздохнув устало, остановился...)

Огромен Мир. Всесилен Дух.
Вытканный холст - чист.
Кончится лёд - тогда поворот,
а пока не затёрт диск, -
иди на звук, да держись за жизнь.
Осядут - как ил - мозги - замри...
или рвани вперёд
со всех сбитых ног,
содранных рук усилием.
Толчок... хруст... и взлёт!
Преодолён порог...
И только внизу лёд,
а вокруг - облака:
перистые... кучевые...
Дорога легка!
А ты думал: "Как
у нас вырастают крылья?

(Книгу закрою, окончив читать;
Кто-то другой её с полки возьмёт,
И с этим героем пойдёт вперёд,
Мечтая таким же героем стать.
Чтобы с ходьбы перейти в полёт, -
Просто необходимо мечтать.)