Смеялась ночь неясными кусками
Из мимо проезжающих машин.
Мой тихо матерился от души
В ладонях череп, будто бы тисками
Истошно сжат. Невнятная, скупая
Слеза уже совсем не вниз катилась.
Похоже, что бедняга заблудилась,
И, тяготению уже не уступая,
Ползла вперёд, себе означив цель,
И на меня совсем уже не глядя.
Я волочился мокрой тряпкой сзади,
Цепляя глазом эту канитель,
Которой ни за что не прекратиться,
Покуда будет, глупая, катиться...
19:57 28.07.12
Я поэтический мегатрон
© Copyright: Станислав Прохоров, 2021
Свидетельство о публикации №121042307729
Свидетельство о публикации №121042307729
Рецензии