Монолог о поэзии

Стихов написано немало,
Творцами множится народ.   
И пусть заводов меньше стало,
«Добыча радия»* - идет.

Широк простор для асов слова,
Певцов пылающей строки,
Адептов дела непростого:
Глаголить - не носить мешки.

Мечтают новые шекспиры
Пополнить авторов ряды
И подарить скорее миру
Свои нетленные труды.

Одни находят жемчуг рифмы,
Достигнув нужной глубины:
Творенья их неповторимы
И стройной ритмики полны;

Но пишет зря творец бездарный,
Мусоля попусту листок:
Его стихам не стать цветами -
Лишь сухоцветом блёклых строк.

Его наскучившие штампы -
И есть посредственности суть,
Он их читать не стал и сам бы,
Будь поразборчивее чуть...

В иных творениях воспета
Любовь, что так жестока к нам -
Стихи изнеженных эстетов
И экзальтированных дам.

Одни исполнены печали,
В других - иронию найдешь,
Есть те, что лучше б не писали,
А есть - бросающие в дрожь.

Стихи с претензией на мудрость:
Серьезных дядей нынче - тьма,
В ком вдохновение проснулось
От несравненного ума.

Есть бестолковые донельзя,
Есть - словно бьющие «под дых»...
И пусть нескромен буду здесь я,
Черкнув две строчки о своих.

Таких стихов не учат в школе,
От них наморщит нос эстет;
И вдохновенье в алкоголе
Я черпал кружкой много лет.

И пусть не скажут мне - «айлАвью»,
Я, налакавшийся в дуплет,
В пыли поэзии оставлю
Хотя бы детской ножки след.

*Поэзия — та же добыча радия.
В грамм добыча, в годы труды.
Изводишь единого слова ради
Тысячи тонн словесной руды.
В. В. Маяковский