Осень

Осень. Художник Владимир Шемерякин.
…его лет восемнадцать
Уже кличут «дед»,
Он давно сединою
«Колючей» покрылся,
В то же самое он
Эти годы одет,
Но ни разу пока ещё
В баках не рылся…

Он – художник,
И может позволить себе
Рисовать этот мир,
Но… себя не рисуя,
За возможность «писать»
Благодарен судьбе,
Как бы ни было «швах»,
Рисовал, не пасуя…

Пусть спортивным штанам
Уже полсотни лет,
Только держат «стрелу»
Его старые брюки,
Туфли тоже из тех,
Тех, что крепче «штиблет»,
И шнурки завязать
Могут всё ещё руки…

А живёт он один,
Кот, конечно, не в счёт –
Пять годочков коту,
Впереди ещё десять,
И по-разному их время
Жизни течёт,
Хоть над ними висит
По ночам один «месяц»…

Летом – сытно, легко,
Корм «подножный» спасёт,
Да и пенсия есть –
Старику пока платят,
Молоко сам себе
И коту принесёт,
И на «мёрзлый минтай»
Пару раз ещё хватит…

Летом, кстати, к душе
На пленэр выходить,
Не спугнёт красоту ещё
Ранняя осень,
И «объект» для холста
Без труда находить,
Правда, сумрачно уж
Где-то в семь или восемь…
(окончание следует…)
23.04.21 (6.50-7.10)