Махаон

Я бы себя не назвал человеком.
У людей есть мечта. У меня ее нет.
У людей есть мечта. И на склоне Казбека
Пастух молодой свой танцует балет.
 
Горы - его бутафорская сцена,
Амфитеатр заморских столиц;
Стадо коров лицезреет богему,
Волны мычания - просьбы на бис.
 
Годы пройдут - позабудутся горы;
Планету захватят, как рой саранчи, 
Большие афиши, в которых свой город
Отыскивать будут фанаты в ночи.
 
Вчерашний пастух превратится в легенду,
И сотни других вдохновит на мечту.
А я бы себя не назвал человеком,
Ведь я до сих пор ничего не хочу.
 
Где-то на плато в Великих Равнинах
Дочка вождя вышивает крестом,
Реку широкую и бригантину,
Плывущую под разводным мостом.
 
Плато - её мастерская в Ороре:
Стены стеклом, двадцать первый этаж.
Грифы над плато - аудитория,
Заполонившая весь Эрмитаж.
 
Годы пройдут - позабудется плато;
Планету захватят, как рой саранчи,
Афиши, которые толпы фанатов
Жадно отклеивать будут в ночи.
 
Вчерашняя дочка наденет корону,
И сотни других вдохновит на мечту.
А мне бы
Всего-лишь
Побыть махаоном,
Ползающим 
По твоему лицу.