Парты стоят, стулья накрыв,
Тенью согрев деревяшки.
Думно качался, главу наклонив.
Может, в прошлом он был неваляшкой?
Так тихо, но громко,
Так страшно, но нет.
И бьётся мотор средь обломков.
Вчера поздно вечером умер эстет,
Сегодня на теле клеёнка.
Убит чередою напыщенных дней,
Расчленён чередою догадок.
Испытан был жизнью, страдал он о ней.
Пред смертью в душе лишь осадок.
Так гадка печальная песня мечты,
И как до желаний ты падок.
Земля кровоточит потоком людей,
Таланты - лишь жалкий подарок.
***
© Copyright: Ника Райт, 2021
Свидетельство о публикации №121042207940
Свидетельство о публикации №121042207940
Рецензии