Скулила псина, словно бес,
на вечер хмурый обижаясь.
Шумел, качаясь, старый лес,
ветрам, как мог сопротивляясь.
Луна светила кое-как,
меж туч мелькая ярким светом.
Уснули все... Не спал чудак,
кто называл себя поэтом.
Взахлёб мешая словеса
творил он искреннее что-то.
И возлагал он на веса
простую добрую работу.
Как важно вовремя простить
и не искать на всё причины!
Уютный вечер. Надо жить!
И всё ж не зря скулила псина!..
Скулила псина, словно бес...
© Copyright: Виктор Минеев, 2021
Свидетельство о публикации №121042207650
Свидетельство о публикации №121042207650
Рецензии