Мораль низка, мой генерал

Мораль низка, мой генерал.

Осаде пятый год.
Солдат шутить уже устал про собственный живот,
что пуст от голода иль пуст от острого штыка.
Святым огнем не вспыхнул куст, не вздыбилась река,
земля не лопнула по шву, не рухнул гром с небес.
Не то чтоб много на яву видали мы чудес,
но (помните ль?) была пора, мы верили - Господь,
он парень с нашего двора; не все решает плоть,
главней бессмертная душа; молебны все блюли.

Теперь понятно - ни шиша они не помогли.
А может - враг молил вдвойне иль бог его сильней.
Еще по позатой весне забили всех коней
и съели вашего кота в ушедшем октябре.
Он был как курочка - грудак, мозги, рубец, филей
мы смаковали под бокал бургундского дождя.

Теперь черед, мой генерал, дошел и до тебя.
Ты тучен, даже не смотря на этот страшный год.
Нам дотянуть до февраля поможет твой живот,
а там вражина, заскучав, потянется домой
иль перемрет, не от меча, так просто сам собой.
Мы отопрем тогда врата и выползем на свет.
Надежда брезжит и когда надежды вовсе нет.
Мы не сдадимся, монсеньор, не опозорим вас.

Вот меч, мессир, а вот топор. Что вам милей сейчас?


.
.
.
.
Если вам понравилось, подпишитесь, пожалуйста, на мой инстаграм https://www.instagram.com/egorov_poetry/
и группу Вконтакте https://vk.com/neglectedgarden