Город-гроб на сотку сколоченный,
Где здесь чувствам чьим разгуляться?!
Катафалк мой свалился в обочину.
Мимо я, ещё рано кататься!
Удила закушу, время выброшу:
Хватит тикать, хронометр хрЕновый!
Голубям хлебом душу выкрошу
На потёртый газон гобеленовый.
Отразится в витринах неоновых
Лёгкий шарф на ветру, был, и нет его.
Я расцвечивать красками новыми
Буду холст, и оформлю в багет его.
Приходите, друзья, на выставку!
Будет музыка, будет шампанское
И дорожки ковровые выстрелом,
И к цветам - шестистопные стансы.
По торжественной вверх лестнице,
Есть у каждой войны парады.
Купола пусть на небо крестятся
И не гаснут в часовнях лампады...
Город-гроб
© Copyright: Татьяна Грига, 2021
Свидетельство о публикации №121042202862
Свидетельство о публикации №121042202862
Рецензии