прожорлив век наш, как и прежние,
линялый зверь в проулках рыщет
уже из тех, кто жил при брежневе
остались считанные тыщи
бредут во мгле, ища падения,
и вдруг на миг замрут крылато,
с последним глянув изумлением
во тьму, откуда нет возврата
в толпе, бредущей к краю пропасти
со стоном пустота сомкнется,
прокрутит медленные лопасти
чугунный винт на дне колодца
и будут новые тоску тянуть,
свой век трусливо проживая,
когда уж тех, кто жил при путине
затянет плесень гробовая.
Век
© Copyright: Дмитрий Альхен, 2021
Свидетельство о публикации №121042107977
Свидетельство о публикации №121042107977
Рецензии