Нет ничего. Не книг, не слов, не снов,
Общественных незыблемых оков,
К которым мы привыкли от рождения.
Всё канет, как в сухой песок вода,
Сочащейся из камня в никуда,
В звенящей тишине забвения.
Что там, вне этих стен внутри горы?
Лишь подчинённость правилам игры,
Где каждый пропадает безвозвратно.
Я – не нашедший смысла в мире том,
В пещере, под скалой обрёл свой дом,
Себя анатомируя отвратно.
Да, вивисектор из меня плохой.
Чтоб душу вскрыть, недрогнувшей рукой,
Не мужество стяжай – но отрешённость.
«Нет ничего», - как мантру повторяй,
В самом себе себя не узнавай,
И пресекай ума к оценкам склонность.
Отшельник
© Copyright: Игорь Никольский, 2021
Свидетельство о публикации №121042106863
Свидетельство о публикации №121042106863
Рецензии