Сегодня голова моя пуста,
Все мысли выброшены на свалку.
Не думать – это смерть в мои года
И я не рад природному подарку.
Она мне подарила мозг,
Чтоб я работал им не унывая
И тяжкие груз разобрать Бог помог –
Пришёл к тебе богиня дорогая.
Но ступор чувств заклинил весь его
И белым веществом наполнилась коробка,
А в жутком состоянии всего
Я написал ямбически коротко.
Духовной смертью всё это я назвал
С земным существованием я связь порвал.
Сонет 222
© Copyright: Журавель Яков, 2021
Свидетельство о публикации №121042106673
Свидетельство о публикации №121042106673
Рецензии