Прости, что докучаю своим вниманием.
Прости, что донимаю, вопросами без дел.
Прости за прямоту бескрайнюю,
За эти слова, срывающиеся из уст, незваные.
Прости что загораживаю Солнца лик,
Холода в тени, раздражающий местами.
Прости за то, что думать принуждаю,
Над тем, - "Что?", "Откуда?" и "Зачем?".
В этой пустоши бескрайней,
Среди пустотелых крон,
Живого языка более не найдено,
Редка, на вес золота такая душа.
И я искал, нашёл и вижу,
Пищу, положенную веками,
Разделяя зёрна от плевел, -
"Что?", "Откуда?" и "Зачем?".
Ни дня покоя
© Copyright: Вейсал Аббекаров, 2021
Свидетельство о публикации №121042100369
Свидетельство о публикации №121042100369
Рецензии