То не ветер ветку клонит

То не ветер ветку клонит,
Ни в кустах журчит ручей,
Это Ванька рашпиль водит
По фиговине своей,
Всё чего-то там точает,
Что-то, демон, мастерит,
Что-то пилит, забивает,
Третьи сутки уж не спит.

То-ли будет вновь карета,
Иль с винтом кoрабль какой,
На хрена мне штука эта,
Коль веду сама с собой
Я ночами разговоры,
Ножки глажу, попу, грудь,
Хоть беги через заборы
К Ваське Чёрному, мабуть.

Он меня, в раз приласкает,
Если Ваньке не нужна,
Тот не пилит, не строгает
И к тому ж ушла жена.
Хотя нет, ещё немного
Ваньки дурость потерплю,
Он ведь есть служитель Бога,
Ох, как я его люблю!

Вдруг да сдури, в самом деле,
Он над крышею взлетит,
Чую я мурашкой в теле,
Разобьётся паразит!
Он не знает теорему
"Пифагоровы штаны".
Наживёт себе проблему
Под проделки сатаны.

Ну да ладно, подожду я,
Как-ни-как, Ванёк то мой,
Ох, и жалко обалдуя,
Может мне взлететь самой,
Когда он вдруг отлучиться,
Чтоб стакан винца принять,
Иль за угол помочиться,
Только б что, да как, узнать.

Может быть, таким "макаром"
Я его и сберегу,
Жаль, что время трачу даром,
Тело ломит, не могу,
Что не так, меня простите,
Лучше б был Ванёк поэт,
Люди добрые, спасите,
Погибаю в цвете лет... .
      ...   
Рассказ Фроси Крутиковой.