***

Не выгорело... Ушки на макушке,
увы, пустое сердце не спасли
от девиаций душеньки-игрушки,
давным-давно исчезнувшей в пыли

посеянных вещей-воспоминаний
о чуть истёртых контурах тоски
и каплях мглы в надщербленном стакане,
грозящемся распасться на куски.

Ловить свой день в толпе безумцев ночи
так просто было. Юности кистень
терзал лишь тех, кто с корня был порочен
и не давал полуденную тень

самим собой измотанному миру...
В лихих приметах века не найти
холодных силуэтов конвоиров,
пытавшихся казнённого спасти...

Горячим ветром страха обдуваем,
бежишь от толп, пытавшихся толкнуть
любого, возмечтавшего о рае
как выборе для совести. За путь,

ведущий не к богатству и экстазу
бросали наземь, били сапогом,
шипели, что нечистою помазан,
и, значит - направление в дурдом...

И нет! Не то, чтоб боль вминала сердце
в асфальт чужой реальности... А всё ж,
надолго оставаться страстотерпцем -
не выход тоже. Каяться за грош

для сросшегося с ритмом белой ночи -
совсем не выход. Люди ждут не зла,
а радости, что кто-то напророчит,
да крови со Спасителя чела,

чтоб можно было после оправдаться,
мол я - не я, и гвозди не вбивал,
и всё вокруг - пейзажи с декораций,
которые Всевышний малевал

себе в утеху... Так, глядишь, и сможешь
не рвать дыханьем каменную грудь,
душой пустой торгуя подороже,
и не жалея прошлого ничуть.

Ведь суть не в том, что жизнь - лишь миг, не боле.
И этот миг даруется как шанс
найти свободу в выданной неволе,
а не просить как маленький аванс

прощения за скупость в ипостасях
вчера/сегодня/завтра. Человек!
Ты - запоздавший тост на парастасе,
и твой дурной ежесекундный бег

приводит не к познанию былого,
а лишь к немому старту торжества
перестановок букв в пределах Слова,
что предваряло души и слова,

преображая скрюченную темень
в твоей вселенной плавную спираль.
А ты... ты вечно возишься не с теми...
и вечно ищешь вычурную даль

за чей-то лик на реверсе полушки
да единицу, ждущую нули.
Не выгорело... Ушки на макушке,
увы, пустое сердце не спасли...