Скука

С тобой вдвоём, бредём мы к Богу.
Под руки, дети незаконные
Своей страны, уж тленьем тронутой,
Недовоскресшей… Похороненной.

Не знают западные дети
Не знают, что такое «зомби».

Мы тянем руки из могилы
Сквозь мергелей и взвесей силы.
Мы тянем руки и встаём.
Мы – умерли. Мы – не умрём.

Усталость, боль, болезнь и тело.
И жить нам вовсе не хотелось.
Но вот, но – вот, труба зовёт
В поход опять, опять в поход.

Встаём, встаём, хоть – надоело.

Где Бог? Где Бог?
Взлетают мысли.
На этих ручейках зависли
Штаны забывшейся войны.
И мы – стираем их – увы
На тощем теле сатаны.

Где Бог?
Слепец ведёт слепого.
Где Бог?
И тень встаёт из гроба
И руки тянутся к рукам.
Где Бог?
Вот здесь.
Под камнем.
Аз воздам.

Вставай под камерные звуки
Военных труб и труб разлуки.

Прощайте дети разных наций,
Уж невозможно депутаций,
Олимпиад, бесед, нотаций,
Уж невозможно мирных танцев.

Уж невозможно публикаций
«За мир». Уж невозможно.
Командир. Прикажет.
Значит, нам нужно снова умереть,

А мы не знаем слова «смерть»,
Ведь мы давно протуберанцы
Звезды, которой больше нет.

И наши согнутые пальцы
Привычно крестят «это дело»
И рты, готовые отпеть,
Уж разговляются несмело.

И обретает жир скелет.
И свет наш будет белым – белым.

Где Бог? Осанну бы пропеть
В последний раз на этой тверди
В конец, под маршевую медь.