На столе - как обряд, как наряд.
В белой скованной, скромной теснине,
Молоком материнским горят -
Все вскормлённые мной на чужбине.
Я печалью твоею живу,
Там, где стелется что-то родное.
И во сне, словно сон наяву, -
Ухватился за чувство живое.
На огне - ни обряд, ни наряд.
В бледно-скованной, скромной теснине,
Молоком материнским скорбят -
Невскормлённые мной на чужбине.
на чужбине
© Copyright: Бро Броговски, 2021
Свидетельство о публикации №121042009761
Свидетельство о публикации №121042009761
Рецензии