Мой Художник устал, карандаш уронил.
Он про сон и еду вдохновенно забыл.
Напряжённо морщинки чертили дугу,
Я спокойно смотреть на него не могу.
Перспектива слилась с белой гранью лица,
Я не в силах понять его волшебства.
За мольбертом сражение - плоть или дух.
Я не вижу штрихов, ловлю их на слух.
В ярко-жёлтых софитах его миражей
Изменяется мера привычных вещей.
Застывает пространство, лишь время течёт.
Мой Художник опять карандаш свой берёт.
И уверенным резким движеньем руки
Он меняет сюжет, он меняет черты.
Мой Художник воспрял, мой Художник живёт!
Карандаш на бумаге танцует фокстрот.
Может быть, не шедевр - как могу я судить?
Это право Художника - встать и творить!
Он влюблён, он в раздумья свои погружён...
Мой Художник, мой Странник, мой завтрашний сон.
5.10.2008
Художник
© Copyright: Люба Широкова, 2021
Свидетельство о публикации №121042009349
Свидетельство о публикации №121042009349
Рецензии