Замучал покаянный стих...
Замучал покаянный стих.
Хватил сто граммов и притих.
От памяти болит затылок.
А вечер скользкий, как обмылок.
Не виноваты мир и Бог,
и сам себе я непонятен.
Хромают и судьба и слог.
А шёпот истины невнятен.
Зато рок-музыка орёт
у невоздержанных соседей
и жажда жизни в небо прёт,
о чём-то сладком сладко бредит.
А все, кого любил, не здесь.
Осталась пасмурная полночь.
Она готовит пепла взвесь
и мне в глаза пускает, сволочь.
Всплывают кадры бытия,
как правило, не те, что надо.
Я подзащитный и судья,
участник мёртвого парада.
Печатают шеренги шаг,
прозрачные шеренги теней.
А небосвод, без солнца наг,
раскинулся в загробной лени.
Возможно, дискурс мрачноват,
но пессимизма нет в помине.
Я прошлому не кум, не сват,
а крошечный разрыв в резине.
© Copyright: Петр Шмаков, 2021
Свидетельство о публикации №121042008193
Свидетельство о публикации №121042008193
Рецензии