Из почек листья лезут тупо
и жить наверное хотят.
Хотеть нежить живому глупо –
вполне закономерный взгляд.
Но я не лист и я не знаю
куда ещё мне надо лезть.
И меланхолия сквозная
терзает, как Эриний месть.
Надежда на Христа-растяпу.
Забыл он что-то в нашем мире.
Возможно, жизнь, возможно, шляпу.
Сижу, пишу в пустой квартире.
Нет действия, тупик сюжета.
Бесшумно наползает лето.
Неотвратимый рок вращенья.
Сон сотрясают упущенья.
Из почек листья лезут тупо...
© Copyright: Петр Шмаков, 2021
Свидетельство о публикации №121042008174
Свидетельство о публикации №121042008174
Рецензии