Иду иной раз степью, а ночь вдруг набросит
собственную тень, о чём-то словно спросит.
И кажется забыл я, а что - и не припомню.
Но близкое, таинственное, жизни всей огромней.
Может, помолиться хотел, о ком – неясно,
о существе возможно, что где-то ждёт напрасно.
Но все слова молитвы уснули в тьме бездонной,
уже не помолюсь, уснувших слов не вспомню.
Возможно, это смерть взглянула из-за тучи,
когда о жизни мыслью себя корил и мучил.
И умереть забыл я, вспотев холодным потом,
забыл взлететь в тот мир, что вечным есть полётом.
Но может и приказ в душе почуял тайный,
чтоб навсегда покинул свой дом в глуши бескрайней,
и шёл, блуждая, сны по ходу рассекая,
забыл – куда, себя на волю отпуская.
Минута эта, словно память в лоб целует
беспамятство и всяко гладит и милует.
Минута, когда степью иду, а ночь набросит
собственную тень, о чём-то словно спросит...
Забвение
© Copyright: Петр Шмаков, 2021
Свидетельство о публикации №121042008041
Свидетельство о публикации №121042008041
Рецензии