В моем дому пылает солнце!

В моем дому пылает солнце!
Листвою собрано горстями,
стволами, ветками, корнями,
вновь засияв, в печном оконце.

В трубу морозный вечер воет,
рычит огонь, дрова сжирая,
с тенями прошлого играя,
ворошит в памяти былое:
а где ж я был тогда, что делал?!
Где дни, часы, мгновенья счастья -
они ль, берез корою белой,
чадят, сгорая в одночасье?
Но, может быть, все те мгновенья,
труды, волнения, невзгоды,
сквозь мрак, потоком вдохновенья,
ко мне вернулись через годы?!
В узлы коренья слов сплетая,
пылают выспренно и страстно,
как прежде, рифмы подбирая,
стихи, сожжённые напрасно!
Негромко шают, грезят, вьюжат
о временах и о молчаньи
осин дрожащих в зимней стуже
и сосен в снежном одеяньи.
Кипит смола ручьем весенним
горячим шёпотом о лете,
пищит синицей на рассвете,
дождем шуршит в листве осенней,
и, в перелив смолистой трели,
в пыл-жар поленьев свилеватых,
вплелись свистульки свиристелей,
и ветра ропот сипловатый.

Сомлев, в объятьях дней минувших,
я незаметно засыпаю…
В груди, угли страстей потухших,
чуть тлеют, искры рассыпая.