Пандемия

 Как же больно, когда умирают молодые и дети от ковида.
 Они дышат, навек засыпают от
нехваткии O2 сродни голоду.
 Тяжело лишь представить секунды, как они перед смертью страдают.
 В двадцать первом же веке рождённые, и от вируса вмиг исчезают.

 Как же жутко, когда умирают пожилые, надеясь на чудо.
 Они лечатся и понимают, что корона отнюдь не простуда.
 Мир теряет посланников Бога, улетевших на небо апреля.
 Мать упала опять на колени, в смерть сыночка родного не веря.

 Как же хочется снова проснуться и увидеть, что нет заболевших.
 Жизнь хрупка, как минута, секунда. Дорога для ещё не окрепших.
 Бренный шепот Вселенной конечен, но желание выжить сильнее.
 Муж рыдает в палате супруги в шесть утра на пути к воскресенью.

 Как же сложно не чувствовать вкусы и не чувствовать запахи вовсе.
 Ты молитву читаешь заплаканный, рассуждая про возраст и осень.
 Очень страшно уйти в одиночестве, осознав, что Планете не нужен.
 Пандемия почти, как пророчество среди зноя, предательства, стужи.

20. 04. 2021