***

Вчера подумал, ненароком...
Кому, зачем стихи пишу,
Гляжу на мир невинным оком
И нос точу карандашу?!
Хожу по комнате страдальцем,
Трясу рукой и животом,
Почти ломаю нервно пальцы,
Как бы не тронуться умом?!
И чувствую, что стервенею,
А на душе безмолвный груз,
И хочется грубить еврею
И жрать задушенных медуз....
Сжигать мосты и пить "зелёнку",
И выть собакой на луну,
Или в кровать тащить японку,
Но понял, что не " потяну".
И нет не рифмы, темы, слога...
Ищу, кто дал бы мне совет,
И мучит жажда, как тревога,
И даже спирта в доме нет.
Киютис спит, а Рубик в бане,
Алиса вся  в стране чудес,
Я на "измене" и на гране,
О, Крохалёва, где ты есть?
И все в делах, и спячке тихой,
А  я выламываю стих,
Как будто бы целуюсь с лихом,
Хотя давно и я бы " дрых".
Но что-то вычерпнул из мысли,
Навёл все тени на плетень,
И в гении себя зачислил,
А утром понял: "Просто, хрень".

Так вот вопрос, кому я пишу я,
Наверно дядюшке фэн - шую?!
Что я ещё могу сказать:
 - " Не всем дано поэтом стать".