Чей бы набрать номер...
И рассказать не спеша,
Что вроде ещё не помер,
А холодеет душа...
Что с этой бедой своею,
Не справлюсь никак, хоть плач.
Чувствую, что черствею,
Словно сухой калач...
Чувствую как грубеют
Фибры души моей.
И как назло слабеют
Смыслы грядущих дней.
И разговор не о смерти
Жить ещё, не пережить.
Гложат "земные" черти,
Им не хочу служить...
Молча брожу по кругу
Дверь...окно...снова дверь.
Мне бы звоночек другу,
Да нету таких теперь...
В.Онвард
Свидетельство о публикации №121042004130