В церкви прохлада, тихо, полумрак,
Нет прихожан и догорают свечи.
Здесь истина понятна в двух словах,
Что есть душа и есть дорога в Вечность.
А лики потемневшие глядят,
И может быть нас даже понимают.
Они за нами с высоты следят,
И жизнь свою былую вспоминают.
Мне хорошо стоять здесь у стены,
Как будто здесь другое измерение,
Рядом со мною, с левой стороны,
Стоит вздохнув, моё стихотворение.
Стихи за мною ходят по пятам,
Сюда зашли и даже тихо крестятся.
Они наверно, просто Божий дар,
Или ступенька мне на Божьей лестнице.
Но мне пора...иду на солнцепёк,
Передохнула в тишине, в прохладе...
Я не молилась - пусть простит мне Бог!
Лишь постояла, на иконы глядя.
Пусть эти стены слепы и глухи,
Ценны лишь тем, что могут дать прохладу.
А я пойду, и напишу стихи,
И в них одних найду себе отраду.
О прохладе
© Copyright: Вера Мартынова 3, 2021
Свидетельство о публикации №121041908868
Свидетельство о публикации №121041908868
Рецензии