буквица

жалюзи закрыты, но я всё равно почему-то каким-то неведомым мне образом успеваю заметить пролетающих по небу птиц - стремительно проносящихся, каркающих, чёрных и загадочных.

снег лежит, пыль лежит, лежат вещи, я. температура за окном не для ушей. градусника в доме нет - потому о моей температуре так же ни слова.

я пишу слова, говорю ими с миром. люди не хотят читать. хорошо ли их научили, раз теперь они пропускают самое важное и впитывают лишь яркие заголовки, надписи, бросающиеся на них пантерами, да слова лично о них и для них?
все слова для нас и о нас, если читать умеешь. 

взгляд приклеен к небу, птиц нет, облака вне поля зрения. синева, бездна, простор. хочется рисовать лёгкое и чувственное. хочется кофе, сигарет и гастрономического оргазма. хочется улыбаться.

детство, лежишь на мягкой траве в одной майке, небо-мороженое - облизываешь глазами. вкусно!
сладость детства передаётся историями, взглядами, фотографиями, запахами, вкусами и другими детьми.

а если быть птицей, то какой?