Последнее

Не скажу лишних слов – на губах сотни швов,
Потупились глаза, словно пара незнаек.
Я к ногам твоим брошу букеты стихов,
Ты увидишь в них кучу подстреленных чаек,
Моих тщетных попыток тебя отпустить.
И спектакль с тобой не сойдёт с моей сцены,
Пока я сам себе не смогу объяснить,
Почему сквозь года я стараюсь хранить
В своём сердце твой образ.
Первостепенный.
Незатейливый.
Замкнутый.
Искренний.
Канувший
Вглубь подсознания,
Словно фантом.
Отравляя мой стих,
Отторгая других,
Он и есть моя муза.
Три года вдвоём.

Ему также шестнадцать,
Хоть тебе скоро двадцать.
Твой фантом всё же лучше реальной тебя.
Он покорный, он нежный,
Белоснежный, безгрешный,
И он всё ещё любит больного меня.

Я влюблён в идеал.
Погружаясь в астрал
Можно вечно теряться в палате больных.
Но пора уходить,
Свою юность простить.
Завершить нашу связь.
Завершить этот стих.

С неба падает чайка.
Безнадежная дрожь.
– Разве это конец?
Ты надеюсь не врёшь?

...