Путинеевский гастроном

   На дворе стоял 21-й Век. По длинной очереди вдоль красной, кирпичной стены было понятно – скоро опять что-то выбросят дефицитное. Где-то сзади послышался приближающийся топот копыт по булыжной брусчатке.
 – Кто последний? – спросила девушка на лабутенах, чуть подсевшим голосом после бурно-проведённой ночи. За чем стоим в гастроном «Путинеевский»?
 – За очередной «Кремлёвской таблеткой», – кто-то весело пошутил.
Говорят, свежую Свободу, должны выбросить на прилавок, недавно забитую, совсем ещё парное мясо, с кровью, телятника. Все соскучились, давно ни ели.
 – Фу, как вы это можете, есть? – спросила девушка, то ли с невысохшим молоком, то ли с капельками спермы на огромных губах.
 В метре от неё, уже не молодой мужик, с толстой золотой цепью на шее, одной рукой держал старый, советский утюг, подошвой вверх, а другой рукой сошкрябывал с неё ножичком подгоревшие кусочки мяса, или шкурки.
 – Что это? – спросила девушка, мужика с утюгом, украшенным золотыми перстнями на пальцах.
 – Первый, советский электрогриль для приготовления Свободы-90-х, – улыбаясь золотыми зубами, сказал мужчина. Немало котлет с помощью сего немудреного прибора было сготовлено. Вы-то, молодёжь, и слыхать не слыхивали про подвиги ваших Папиков. А вот оно, орудие, которым ковались в 90-х сегодняшние дворцы, яхты, бентли, и прочий капитал. Как написано в трудах Маркса Энгельсовича Ленина: Электрификация всей страны + включенный в розетку утюг = капитал, светлого коммунистического будущего, всего советского народа. Вот так вот, поняла? Это тебе не дурацкие песенки петь:
Я обезоружена,
Мужем контужена,
Ночью разбужена
И обеструсена…
– Поняла, – пробурчала губами, похожими на куриную попку, девушка. И никакие они ни дурацкие. Я, например, люблю ЗОЖ и молочные коктейли, и песни про любовь к ним. Ну, там, типа…
Соси, дорогая, соси,
Соси ради папы и мамы.
Стирай губы ради любви,
Молочный коктейль вкусный самый.

– Да них.я ты ни поняла, по глазам вижу. Запиши лучше телефон моего офиса. Прейдешь ко мне на консультацию, по полочкам всё тебе разложу.
 – А вы кем работаете?
 – Весёлым молочником! Коктейли произвожу. Тут наши с тобой интересы сходятся. Так что звони, ни пожалеешь.
Очередь медленно двигалась мимо мавзолея, к воротам «Путинеевского» гастронома. Из-за красных, кирпичных стен доносился стук рубящего топора.
Опять кости рубят, – негодовала очередь, – опять мякоть посочнее себе заберёт руководство. Интересно, из какой области поставки? Из той же что и в 90-е, из Расчленинградской – колыбели демократии фермерского хозяйства?
Бесконечная очередь из людей тянулась прямо к воротам «Путинеевского» гастронома, за которыми бесследно и навсегда исчезала, растворяясь в статистических цифрах убывающего поголовья страны, без надежды на светлое будущее. А, как известно – надежда умирает последней.