Вот опять ( в который раз?)
непобеда безучастья.
Возрождаясь, ищем счастья.
Выбран вечный путь за нас.
Путь не через тёмный лес,
где до неба буреломы,
по пустыне утомлённой
в край, где не щекочет бес.
Из распахнутых дверей
едем собирать улыбки,
ошибаясь.
И ошибки
прячем в горнице.
Людей,
как семян.
Во мраке ночи
кто-то когти глупо точит.
Кто-то каждую минуту
раковины перламутром
выстилает.
Брадобрей,
вечноласковым напевом,
ублажает пустоту.
Погибая на лету,
перелётная пичужка
машет маленьким крылом.
И себя спасая, дом
растворил нутро больное.
С пересадками спешим.
Нот капельное присловье
заменяет шелест шин.
Как богатыри,
пространство
поднимаем на плечах.
Неудачи жжём в печах.
А намоленное царство
светит радостью.
В словах
бусинками откровений
звукоряд весенний.
Ритуал,
созвучный времени,
прологом к воскресению.
Перезвон
© Copyright: Лена Мол, 2021
Свидетельство о публикации №121041700916
Свидетельство о публикации №121041700916
Рецензии