Сибирские плачут березки...

Я боюсь о войне даже делать наброски
И  уставшую память ненапрасно терзать.
Те дороги войны, те ее перекрестки
Разлучали родных, в том числе – мою мать.

На военный завод под Москвою, в Загорске,
Как попала она? Не могу вам сказать.
Только знаю: в шестнадцать, уехав из Томска,
Линзы снайперских ружей
Ей пришлось шлифовать.

Представляю себе, как Девятого Мая,
В День Победы в Москве ликовала толпа.
И на Площади Красной была моя мама.
Нет на свете важнее того торжества.

Те дороги войны, те ее перекрестки…
Похоронку на брата тогда принесли.
Он ушел на войну, в восемнадцать, из Томска.
Был на маму похож, и глаза – чернослив.

Он у сердца хранил фотографию мамы,
И, когда умирал, попросил передать.

Перекрестки и судьбы, трагедии, драмы…
Разве можно рубцы и Истории шрамы
По прошествии лет забывать?.. Забывать
Этот взгляд, устремленный в войны отголоски
И слезу, и тоску, и морщинки у глаз?
…Похоронен в Бреслау, почти что подростком
Он в бессмертном полку каждый день, каждый час.

Я готовлю планшет с фотографией мамы.
Кто же тем, неизвестным, оформит портрет?
Тем, ушедшим из жизни непростительно рано,
Не создавшим семью, но оставившим след…

Эх, дороги войны и судьбы перекрестки
Пролегли  по Сибири, по русской земле.
Тихо в мае сибирские плачут березки,
В День Победы сверкает Звезда на Кремле.