Уже к апрелю нежно жался май...

Вена – Грац


Две тёплых ночи в Вене ночевали.
Уже к апрелю нежно жался май.
И в Стефане, во взлётном кафедрале
царил ремонта плановый раздрай.

Но высь сияла новью. Ведь не в штампе
находит бард опору рычагу,
а блики перемен в чудесной лампе
рождают первоцветы на бегу.

Вот пастор прихожанке, вслед за «Аве!»,
кладёт кружок облатки на язык.
Глубинна тишина. Бахвальству славы
давно не верит слух. А неба лик

склонён к душе, вне суесловья буден.
Струится свежесть от дунайских вод.
И вновь по Рингу, пёстр и многолюден,
пульсирует весны круговорот.

А мы с тобой, едва успев на поезд,
попутчик мой, ворчун и Карабас,
остаток золотых упрятав в пояс,
уже летим в сребролюбивый полис –
в зелёный, горно-потаённый Грац.

Здесь пенится река, славянка-Мура,
на говоре штирийском – горец-Мур.
Уходит, тает венская фактура,

и Стефан, весь в лесах, бормочет хмуро:
«Пока, майн херц!
До встречи, мон амур!»