Старый чемодан

Шли девяностые. Он был уже старик.
В посёлке маленьком, за сотню верст от МКАДа,
Он жил один - вдовец и фронтовик.
Имевший от правительства  награды.

Кровать скрипучая, два стула, стол, комод,
Фанерный шкаф - в нём целых два костюма!
На подоконнике : герань да рыжий кот,
Взиравший на хозяина угрюмо.

По вечерам, когда бывал он пьян,
Он стаскивал со шкафа непременно
Свой старенький, потёртый чемодан,
Хранивший вещи с юности военной.

Старик в тот вечер вновь перебирал
Всё то, что было свято для солдата.
Осколок, что под сердцем побывал,
Подаренный врачом из медсанбата.

Те письма, что на фронте от дождя
Намокли и подпортились немного,
И фото Сталина - усатого вождя,
Что вдаль глядел уверенно и строго.

Из гильзы зажигалка, ордена,
Медали, да пустой кисет табачный.
И вновь вставала в памяти война,
Сжимая грудь воспоминаньем мрачным.

Он падал медленно, как раненый в бою,
Вцепившись в скатерть, пал на половицы.
В последний миг лишь вспомнил дочь свою,
Что проживала с немцем за границей.

Он в одиночестве заканчивал свой путь,
Не упрекнув её и словом колким,
А ордена всё падали на грудь,
Как от гранаты острые осколки.

Но победил он мировое зло,
И до конца прошёл свою дорогу,
А образ Сталина накрыл его чело,
И в даль глядел уверенно и строго.