Дни наши,просто пыль дорог,
Вдоль них сорняк примятый,грязный.
Над нами небо,или Бог?
Он для людей бывает разный.
И,потому мы делим суть,
Все церкви разные,наверно.
Но,может быть,когда нибудь,
Поймем ее , минуя веру.
Минуя догмы и кресты
И чувства стадные минуя.
Дороги к Богу там чисты,
Где храм разрушенный пустует.
Где храм разрушенныйпустует
© Copyright: Евгений Ткачев, 2021
Свидетельство о публикации №121041608197
Свидетельство о публикации №121041608197
Рецензии