выдуманный роман в неполных 20

Посвящается А.С. 

  х х х

В апреле в степи тюльпаны
И ветры ласкают друг друга.
На звёзды ложатся туманы,
Пришедшие с пыльного Юга.
Качаются дивные травы,
Как сказочное оперенье.
Открытые лица загаром
Жаркое солнце овеет.
Там люди свободны, как птицы.
Там в лицах сияют звёзды.
Там не прикрывают ресницы,
Когда любуются солнцем.
Там кони пасутся спокойно.
Там люди беспечны, как дети.
Мы так туда рвёмся порою...
Но мы лишь поём на рассвете
Про то, как в степи тюльпаны
И ветры ласкают друг друга,
Про звёзды и про туманы,
Пришедшие с пыльного Юга...

Май 1972 г. Москва.


    х х х

Сигаретный дым
В предрассветье
Был таким моим,
Был таким твоим
В этом лете.
Из прохладного утра
Уходило в день
Неосознанное
Смутное
ЛИКОВАНИЕ.
Солнцем из-под ресниц
Радость - всё мало!
Блиц! Яркий блиц!
Душа ликовала
И со смехом скакала по комнате!
Лишь только
            маленький эльф
                порхал с цветка
                на цветок,
И не в тягость стояло молчание....

Сентябрь 1972 г. Москва

      х х х

Всё сдвинулось и всё перевернулось,
Как бред, как волны, как кошмарный сон,
Как будто солнце в полночь вдруг проснулось,
Или под скрипку тявкнул саксофон...
На влажных листьях, осенью задетых,
Блестят взволнованно следы дождя.
Промчалось мимо ветреное лето,
В котором отыскала я тебя...
В осеннем воздухе, слегка прохладном,
Задумчиво хочу капель собрать...
Возможно, иногда оно и надо,
Всё понимая, ничего не понимать...

Осень 1972 г. Москва

        х х х

За боль и одиночество
Люблю осенний дождь.
Стучит по лужам. Хочется
Поверить, что придёшь.
Случайно.
Живой, моросящий
Задумчивый дождь,
О чём-то просящий,
О чем? Не поймёшь.
Лужи рябит,
Стучит в подоконник,
Мысль бередит
Не произвольно...
Что-то хорошее шепчет.
Сердце сжимает всё крепче.
Сквозь моросящую свежесть
Взгляд ищу искренний нежный...

Сентябрь 1972 г. Москва

         х х х

Меня ещё не научили плакать.
Когда мне грустно, я плету стихи.
Так потихоньку мелкие грехи
Засыплют листьями всю грязь и слякоть.
А где-то налетит  упругий ветер,
Развеет все предчувствия беды.
Закружит листья, высушит следы.
И облаков не будет на рассвете...

Сентябрь 1972 г. Москва

          х х х

Слово - не воробышек,
По ветру не скачет.
Кто-то засмеётся,
Кто-то вдруг заплачет.
Весело чирикают
На ветвях синицы.
Чуть дрожат обиженно
Мокрые ресницы.
Улыбаюсь весело.
По душе - как щёткой.
Расскажи, пожалуйста,
Про дрофу - красотку...

Сентябрь 1972 г. Москва


       х х х

Спасибо за песни сквозь сумрачный дым,
За всё, что надолго осталось моим,
За жаркие споры под всхлипы дождя,
За то,что однажды ты выбрал меня,
За сказки-подсказки под шорох ресниц.
Ты сам стал планетой, мой маленький принц.
Развеялся дымкой тот ветреный сон,
В котором как-будто в меня ты влюблён.
И быль словно небыль. И осень во сне...
Прошу: иногда вспоминай обо мне...


Сентябрь 1972 г. Москва.

        х х х

Солнцем не натешишься.
Ветром не надышишься.
Ливнем не умоешься.
От себя не скроешься.
Так гуляю по ветру,
Собирая золото
Усталыми ножками
Лесными дорожками.
Жёлтые конвертики
По земле разбросаны,
Словно сказки летние
В подарок осени...
А в глазах последняя
Маленькая просьба:
Пиши...

Сентябрь 1972 г. Москва

        х х х

Блуждают по небу тени,
Пугая, щемя, тревожа,
Ни проблеска звёзд, ни ветра,
И ждать перемен нет сил.
Лишь ворох ночей осенних,
Да сны друг на друга похожие,
Да серые дни без просвета
С тем, что когда-то был мил...
Я солнца хочу, что брызжет
Сквозь сито дождя слепого,
Который, плескаясь в луже,
Целует жадно листву!
Я ветра хочу! Ты слышишь?
Безудержного, хмельного!
Я всем этим просто брежу
Неявно - во сне -наяву...

И как в насмешку
На полотне китайского мастера
Вспыхнули красные камелии
Брызгами крови на чёрных стеблях.
Они пахнут Индийским океаном
И раскалённой землёй.
От них оскомина, как от граната.
Если нажать на лепесток,
то сок брызнет прямо в глаза...

Декабрь 1972. Пенза

         х х х

Залетит случайная птичка.
С ёлки снега сорвётся тяжесть,
И у вымерзшего крылечка
Белой шкуркой прошлое ляжет.
Поскребётся крылом вороньим,
Оживит  пугливые тени,
Гулким эхом пространство наполнив,
Возродит всю горечь сомнений...
Белки хвост, как присыпка солью,
На живую рану положен -
Соскользнёт легкомысленно. Болью
Всё забытое растревожит.
Где-то в чаще откликнется филин,
Отряхнувшийся от дремоты...
Там сомнения гнёзда свили,
Будто силясь припомнить что-то...

Декабрь 1972 г. Пенза.

картинка из интернета