Он приезжает иногда
И навещает как больную.
Больна ли я? Наверно, да.
В апреле по зиме тоскую,
По навсегда ушедшим дням
Покоя и по чувствам бурным,
И по смеющимся огням,
И по мечтам моим лазурным,
О рифы в мелкие куски
Разбившимся в потоке денном,
Куски, растертые в пески.
Струей стекающие тленной.
Болею клеточкой любой
От безысходности страданья.
Ужель такая ты, любовь!
И не подаришь мне признанья?!
Да, ты скупая на дары.
И не щедра ты на награды…
В мир восхитительной поры
Впустить ты не бываешь рада.
Больна. Надолго. И щемит
В груди под ложечкою где-то.
Но вдохновением горит
Моя душа - душа поэта.
Больна?
© Copyright: Ирина Гончаренко Петербург, 2021
Свидетельство о публикации №121041508519
Свидетельство о публикации №121041508519
Рецензии