У каждого, своя, надежда, жить,
Как хочется ему… Ещё, надеясь,
Успеть, столь многое, не торопясь, спешить…
Но, миру, всё равно, что… не успелось…
Уже набатом, где-то в сердце, дальний гул,
Зарниц июньских… Словно, в сорок первом…
И запах гари, ветер, вдруг, надул,
Где каждый звук, нежданный, так… по нервам…
И времени, все меньше… для любви,
Которой, может статься, где-то, после,
Не будет места… Лишь, со смертью, визави…
А вместо песен и стихов, войны, ремёсла…
И времени, всё меньше...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2021
Свидетельство о публикации №121041500799
Свидетельство о публикации №121041500799
Рецензии