И опять в стол пишу я

Возвращается всё, почему же?
И опять в стол пишу я стихи.
Потому что я понял - не нужен
Никому, а моей чепухи,
Зарифмованных чувств и куплетов,
От которых порою претит,
Хватит, даже, на десять поэтов,
Тех, с которыми не по пути.
Возвращается всё, как ни странно,
И характер, и норов, и быт.
И тобою, когда-то желанный -
Снова брошен и снова забыт.
Не сержусь, ты поверь мне, нисколько,
Понимаю, что всё неспроста.
И вздыхаю, ты знаешь, я только,
Почему-то немного устал.
Возвращается всё, вот и славно,
Значит, заново жизнь повторять.
Только жаль, до сих пор я о главном,
Не решился, не смог написать.
И поэтому в стол на храненье,
В свой домашний, надёжный архив,
Отправляю я стихотворенья,
Те, что были совсем не плохи.
Возвращается всё, в самом деле,
Дом, работа, приходят друзья.
Не об этом мечтал, неужели,
Мне иного не даст бытия,
Мой Господь, или ангел-хранитель,
Я клянусь, что любое приму.
Снова в стол я пишу, извините,
Я стихи доверяю ему.


     *   *   *